Hoy se conmemora el nacimiento de un paria de la Tierra. Hoy se conmemora el nacimiento (que sí, que ya todos sabemos que no nació en esta fecha, es posible que ni siquiera naciera el años en el que se supone que nació, no importa, el hecho es que la conmemoración sirve igual) de un niño en el seno de una familia disfuncional, en medio de la nada en el centro de una tierra que no significaba nada, en un pueblo que no tenía la más mínima importancia, un niño que nació, según cuenta la leyenda en el medio de la paja y las boñigas.
Nació sin nada. Nada que ver con los nacimientos hiperpreparados, (quiero que mi
retoño nazca en quincena para que la gente siempre tenga plata para su regalo), y cinco días antes de la quincena, cuando sin duda todos estaban limpios (la prueba irrefutable de esto que afirmo es que los magos no le llevaron los regalos hasta el seis, después de haber cobrado).
Conmemoramos ese nacimiento haciendo un derroche absurdo, derroche de papel feo, de lazos que adornarán, apenas unas horas después, los tinacos y que, en un corto espacio de tiempo, terminarán en el mar, ahorcando a los peces y asfixiando a las tortugas. Y comprándonos ropa, muchos cambios de ropa, porque la Navidad ‘es para ponerse bonita y estrenar un trajecito’.
Miren que se lo digo yo, que soy una enamorada irredenta de las cosas, miren que
yo se lo digo: exageramos. Vivimos de apariencias, de fachadas y de falsos
oropeles.
¿Cuántas de ustedes han dejado pasar de largo al amor de su vida tan solo porque llevaba un peinado pasado de moda, unos zapatos de abogado perseguidor de ambulancias y unos pantalones de pinzas recién llegados de los
años noventa con la tela brillante en las rodillas? ¿Cuántos de ustedes han
espantado a la mujer de sus sueños porque cuando llegó en la vigilia no venía en
la talla y el modelo que ustedes consideraban adecuado?
Unos pantalones feos no son más que un trozo de tela colgando de un cinturón. Lo que realmente importa es que quien los lleva pueda ser capaz de tirarse en la arena con ellos sin temor a ensuciarlos. Los zapatos no son más que un envoltorio de esos pies que deben poder estar dispuestos a mojar los dedos en el
mar sin que sea una ocasión especial.
Vivimos envueltos en el qué dirán, en el comprar lo que todos mis amigos tienen,
en el encajar en las normas de una sociedad hecha a medida de los cabezas huecas, y no nos damos cuenta de que la ropa no es más que un entretenimiento antes de que nos caiga encima la mortaja.
La ropa, las joyas, los zapatos no son más que divertimentos, entretenidos, hermosos, sí, pero efímeros, apenas hebras urdidas en un tapiz que se disuelve en la lluvia de los años.
Mientras no entendamos que Aquel al que hoy conmemoramos nació desnudo, tan solo arropado por el aliento de un par de bestias, y murió desnudo, mientras la soldadesca se echaba a suertes su ropa, no entenderemos que lo único que importa, al fin del día, es la piel ajena en la cual la tuya se abriga por las noches.
La amistad. Las risas. Los momentos en los que el peso de la vida se aligera, sonidos de cristal ahuyentando a los malos espíritus y un poco de licor en el suelo por aquellos que ya se fueron.
Mientras no entendamos que no importa lo bellos que nos veamos si somos unos hijos de la gran puta no habremos entendido nada.
¡Feliz Navidad!
